Dicen que una relación solo funciona si el hombre ama más…

Y por mucho tiempo no lo entendía, hasta que la vida me mostró la diferencia entre amar y hacer sentir amada.

Porque sí, para un hombre importa lo que siente, pero para una mujer importa cómo él la hace sentir.

Él se queda mientras ama.

Ella se queda mientras se siente amada.

Y ahí está la verdad que pocos admiten:

El amor de una mujer florece con el cuidado que recibe.

No es que ella pida demasiado, solo necesita sentirse elegida, valorada y segura.

Si la haces sentir tranquila, si la proteges emocionalmente, si la haces sentir prioridad… ella no solo se queda, te da el doble.

Una mujer no se apaga cuando deja de amar…

Se apaga cuando deja de sentirse amada.

Cuando ya no la miran igual, cuando el detalle se olvida, cuando la promesa se vuelve rutina.

Y ahí entiendes que el amor no se mide en palabras, sino en cómo la haces sentirse cada día.

Porque mientras el hombre ama con la cabeza…

la mujer ama con el alma.

 Ya no creo.

Ni en los “estaré siempre contigo”,

ni en los “te amo”,

ni en esos “te quiero” pronunciados como si la boca no supiera el peso que cargan.

Ya no creo,

porque aprendí —a fuerza de heridas—

que las palabras a veces son hermosas envolturas

para promesas que nunca llegan a cumplirse.

Descubrí que hay frases que nacen solo para endulzar el momento,

para iluminar un instante,

para darnos un respiro en medio de la soledad,

pero que no tienen raíces,

no tienen sustancia,

no tienen la intención real de permanecer.

Son flores cortadas:

bellas, intensas,

pero destinadas a morir pronto.

Ya no creo…

porque en algún punto entendí que lo que más duele

no es que te mientan,

sino que tú hayas construido una vida entera

sobre palabras que jamás fueron hogar.

Que hayas creído tan profundamente

en alguien que apenas sabía sostener su propio corazón.

Las mentiras del amor son sofisticadas:

llegan disfrazadas de eternidad,

te acarician,

te elevan,

te dan esa sensación absurda y adictiva

de que por fin encontraste tu sitio,

y luego, de golpe, te dejan caer

desde una altura que no pediste.

Porque sí…

cuando las pronuncian los labios correctos

esas mentiras se vuelven droga:

te aceleran el alma como una arritmia maldita,

te quitan la razón,

te vuelven obsesivo,

hambriento de presencia,

sediento de contacto,

de caricias,

de una promesa más,

de una mentira más,

con tal de no sentir el vacío.

Crueles y benditas mentiras…

las mismas que los poetas llaman amor,

quizá porque prefieren embellecer la tragedia

antes que admitir lo que todos sabemos:

que amar duele,

y que no siempre duele bonito.

Ya no creo.

Lo repito como quien repite un mantra,

como quien intenta convencerse

de que ahora es más fuerte,

más sabio,

más cauteloso.

Pero la verdad es otra:

uno no deja de creer porque quiere,

sino porque lo rompieron.

Y aun así,

qué ironía tan humana,

tan frágil,

tan nuestra…

Que si tú vinieras,

si solo te acercaras

y me regalaras esa sonrisa que conozco de memoria,

esa que siempre supo desmontarme las defensas,

probablemente haría lo mismo de siempre:

cerrar los ojos,

mentirme un poquito,

y fingir que te creo cuando digas “te quiero”.

Porque aunque mi boca diga que no,

mi corazón susurra otra cosa:

que me gustaría creer de nuevo,

que ojalá existiera un “para siempre” que no caducara,

que ojalá una palabra bastara para curar lo que rompió otra palabra.

Que ojalá esta incredulidad no fuera escudo,

sino pausa.

No final,

sino descanso.

Sonará triste,

melancólico,

casi inútil…

pero lo confieso:

Ya no creo.

Pero extraño creer.

Extraño la inocencia de confiar,

la paz de entregarse sin miedo,

la torpeza dulce de quien no teme amar.

Y aunque me duela admitirlo,

si tú aparecieras otra vez en mi horizonte,

quizá, solo quizá,

yo también reaparecería en el mundo

de los que aún creen

en las mentiras hermosas

que un día llamamos amor.

 A veces me pregunto como sigo de pie.

porque por dentro ya no puedo más.

Pero igual sonrío, trabajo , escucho,

acompaño.

Y nadie nota que estoy en modo 

sobrevivir.

Porque aprendí a no soltar.

A sostener incluso cuando me rompo.

a seguir funcionando aunque no tenga

 energía para sentir.

Y lo peor... es que ya no sé como parar.

Solo sé que si suelto....todo se cae.

Y si sigo así me caigo yo.

 La vi llorar a escondidas como una niña pequeña, la vi desecha en la cama con el alma llena de grietas y queriendo morir, la vi asustada, sin brillo en los ojos y caminar a oscuras a plena luz del día.

La vi sin ganas de vivir, acomodarse en el sofá sin sentirse cómoda, la vi como se le quebrada la voz cuando decía " ya no puedo más " y como la mordía el miedo en silencio y sin piedad.

La vi llena de dolor, vacía de esperanza, y hilar un vestido de lágrimas.

La vi perdida entre tinieblas y rezar cada noche hasta quedarse dormida.

La vi tropezar mil veces con el pánico, al temor perseguirla de puntillas, empaparse de frío las entrañas y cubrirse cada una de sus heridas .

Pero nunca la vi rendirse, aunque aún no sé de donde sacó las fuerzas que no tenía.

Hoy la vi en el espejo, se reconoció en el y le dije:

¡Bienvenida a casa !

¡Bienvenida a la vida!

Delia Parro.

Título: Valiente.

Dedicado: A todas las personas que están pasando o hayan pasado por una depresión o ansiedad.

Respetar autoría .

 Lo que haces ebrio, lo pensaste sobrio; el alcohol cambia tu valentía no tus valores.

 Soy esa… que a sus cincuenta y tantos años que lleva encima, no le importa la opinión de otros.

Ella ama cada estría de su cuerpo y la flacidez que dejaron en su vientre los seres que más ama, ella de los pechos no tan firmes y la de la piel medio cansada, esa que en los ojos lleva ya las marcas de tantas risas y de tantas lágrimas, soy esa con el invierno asomándose por su cabello, la mirada siempre triste, pero con la sonrisa siempre puesta, soy esa niña que parece mujer y una mujer intensa...

Soy esa, que conoce de mentiras y fracasos, de decepciones y dolor.

Soy esa que ha sido maltratada, pero sigo siendo esa que confía y cree en el amor.

Soy esa a la que le han roto sus alas y ha tenido que aprender a repararlas.

Soy esa que conoce de alegrías y tristezas, de amor y desamor, de caídas y lo duro que puede ser levantarse y seguir.

Soy esa, de las heridas mal cicatrizadas, la del dolor en el alma, la del perdón colgado en la orilla de los labios, soy la que no se rinde, la que no se apaga, la que se aferra.

Soy esa, la que ama y sin ninguna razón por completo se entrega...

Soy esa, de las manías absurdas, y el caos en la cabeza, la que tiene infinidad de miedos.

Soy esa, la de las caricias con sabor a otoño y la de los besos con olor a café.

Esa soy yo…

" Lo manejaste muy bien". No , no lo hice.

Enloquecí, perdí mi chispa, lloré en silencio;

me rompí a solas y llevé una sonrisa que mentía mejor

que cualquier máscara. No lo manejé, lo sobreviví,

porque no tenía otra opción.